PULICACIÓN DE UN RELATO CORTO EN REVISTA DE ARTE CHILENA CINOSARGO

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la sombra de PETER PAN...

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Hoy, como cada día, aborrezco y maldigo esta existencia de polvo y derrames. Creo intuir el tintineo de Campanilla, pero sé que sólo es un rumor  de mi imaginación. Estoy loco, estoy perdiendo la cabeza y el verde sombrero.

Qué lejos queda la isla y mis andanzas con los niños y los piratas y los indios.

Este traje verde oliva es absurdo. Es una bufonada y para nada sienta bien con mi barba blanquecina y mi artrosis reumática.

Soy un paria, lo sé. Todos los que me miran dibujan es sus ojos lástima u odio.

La eterna juventud, ahora lo sé, es una leyenda. Un falso mito. Es, como poco, inaguantable.  Tal vez tan absurda como buscar sexo en este asilo.

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En el centro para la tercera o cuarta edad,

Todos te miran, P.P. No es por desconfianza

Ni porque hables de aquella isla de Nunca Jamás

Que tal vez sólo es Nunca Más o Nunca Quizás.

No. Es por la inefable manía de esconder tu sombra,

Por confundir a las enfermeras más jóvenes con hadas,

Por sentir todavía la ingravidez de una juventud soterrada

Y caduca.

Ah,  viejo Peter.,  P. , continuas siendo tan viejo

Como tú mismo, has dejado tanto atrás.

Wendy  sigue luciendo flores en su sepultura, eso sí,

Y los niños, ahora carniceros y abogados, están bien.

Mañana vuelvo, a reñirte por olvidar

Tus medicinas, a verte,

 Sí, mañana he dicho, Tápate que hace frío

Y ahora, sí que el tiempo huye descolorido..

Pedro Pujante. Dramatis Personae (2011)

PÁGINA EN FACEBOOK DEL LIBRO ESPEJOS Y OTRAS ORILLAS

Información acerca de la nueva publicación del libro de relatos de Pedro Pujante ESPEJOS Y OTRAS ORILLAS,
http://www.facebook.com/editprofile.php?sk=entertainment&success=1#!/pages/Espejos-Y-Otras-Orillas/192506884138247?sk=info

NO QUIERO DESPERTAR... y DESPEDIDAS

-Digo que…no es que no te ame:

Que mis palabras no sean metáfora

Sonora de mis deseos más recónditos,

Ni mis sueños, imágenes remotas y ficticias

De algo que sucedió entre tú y yo.

NO. Este amor, probablemente ocurrió

En la vigilia pero “la vida es sueño”

Y no sé (ni quiero) DESPERTAR.

DESPEDIDAS, DESPOJOS Y SAL

Libo en la ceniza húmeda

Que resulta de tu huida atroz.

Te vas (como una distancia frágil)

Apropiando de horizontes y canciones

Y todo es tristeza, bálsamo y sirenas

Encalladas en la locura ávida

                  De la Melancolía.

Y  ‘’al volver la vista atrás’’ no

Te tornas mármol, ni estatua de sal

Ni me ves,

 Porque soy yo el que ya no está.

MÁSCARAS

Cada día, junto con el zumo y la tostada

Nos colocamos la máscara de piel.

Envueltos en nuestro halo de cotidianidad

Descendemos al mundo de los demás enmascarados

Y nos perdemos entre las sombras sutiles,

Cubiertos de máscaras sutiles y bellas

Que llegan, al final, a ser nosotros mismos.

Y nosotros, clones perfectos de nuestras máscaras.

EL HOMBRE DEL TRAJE GRIS

 La lluvia acaricia su gris sombrero de fieltro

Que oculta su gris cabello.

El suelo camina bajo  las  gastadas suelas

De sus zapatos de cristal (de Bohemia)

Donde habita un hombre gris Ceniciento.

Recorta con un sucio calendario

Trozo a trozo, mes a mes

Las facturas de una vida,

Día a día , año a año

Y el mes de marzo, luego Abril

Ya se ha perdido en su febril

Vida de olvido y escenario.

Entre sueños y canciones y borracheras

Despilfarra su vigilia, y así

Demuestra que el desencanto y la tristeza

Son  parte de nuestra Melancólica avenida.

LA MUERTE TIENE UN PRECIO

La muerte tiene un precio, susurró Caronte. 

C. E.  fingiendo temor, midió su puño, con un nervio inusitado, agarró el revólver y apretó el gatillo sin inmutarse. El nefasto barquero del Infierno cayó de la barcaza y Clint Eastwood pudo llegar al otro lado, a su propia muerte sin un rasguño y gratis.

ARCA DE NOÉ

   ¿Acaso no habéis advertido

Ya

Que el Arca comprende toda la Tierra,

Que surcamos el cosmos

 Y nuestras propias almas,

Que nosotros somos todos Noé

Y naufragamos en este océano

A la deriva solitaria  del

                                  universo?
Mas al arribo de  nuestra travesía
no encontraremos tierra  ni esperanza

Pedro Pujante

FAMILIA VIENDO LA TELEVISIÓN

Mañana tenemos una fiesta

50 niños muertos en un atentado

Sí, ahí tienes tu cena con Coca-Cola

Y mañana llegaré tarde, me duele la cabeza

Otro cabrón se escapa de la cárcel por falta de

Semen en el cuerpo de la menor

Quiero ser feliz, leeré el libro-de-auto-ayuda

No, lo siento, no sé dónde está vuestro dinero, ciudadanos

Pásame el mando, estoy harto del telediario

Este es el comienzo de una buena…

Está acabando la película, qué buena

Súbete a ese avión…

He oído un ruido, serán niños afuera

Compre este coche, o este otro

Pero compre ahora

No, ha sido muy fuerte, como aquí dentro

Lo mejor para su ropa blanca

Quietos, no os mováis, hostias

¡Quiénes son, qué hace en mi casa!

Y mañana el último capitulo de Policías,

Disparos, coches por el aire, muerte…

Que no os mováis, dónde está el dinero??

Bang, estás muerto

No, por favor, no nos hagan daño

Bang, Bang, Bang,

Están muertos, coge lo que puedas

Vámonos

Y después de la publicidad seguimos

Con la película de la sema…

 (Coge la tele también)

ÁNGELES FATIGADOS

Desde mi ventana contemplo

La calle oscura y vacía

Y el sol es una bola negra y rota.

En una esquina

   Un Ángel vomita

Los restos-de- su- virtud -espumosa…

Por un callejón se acercan los agentes de policía

Dispuestos a cortarle las alas,

Fregar el suelo, la sangre, llevarlo al calabozo

EN SILENCIO, y aquí no ha pasado nada, por Dios.

Desde mi ventana, tras el televisor que me grita

Y mi botella de whisky y tedio

Olvido lo que creo haber visto.
Mientras,  el ángel ilegal será extraditado
a su Paraíso

PEDRO PUJANTE

MALA SUERTE

Tras la estrepitosa caída de un tejado,  sintió un  insoportable dolor en los huesos, vio un túnel negro y la  hipnótica luz  que parecía invocarlo desde el fondo. Contempló su  propio cuerpo tirado en la acera, inerte y sin aliento. El gato movió su cola y dijo para sí mismo: es la sexta vez que me ocurre. A la próxima no tendré tanta suerte.

Pedro Pujante

RESCATE DE RAÚL NÚÑEZ

Me sumo a la tarea de rescatar la memoria de un gran escritor hasta hace poco también desconocido para mí. Raúl Núñez, escritor “maldito”, injustamente olvidado y suburbial.

Su pequeña novela  o relato largo LA RUBIA DEL BAR es una historia humana de personajes descarnado y heridos por la vida que intentan medrar en un ambiente hostil y callejero. Un ambiente que no es otro que la España de los 80. La nouvelle dibuja una historia de amor en el Barrio Chino de Barcelona, un ambiente sórdido que el autor conoció de primera mano.

Una antiaventura, en definitiva cargada de humor mordaz, de palabras malsonantes y callejeras, pero no por ello exenta de lirismo.

Y a mi entender, ahí radica la belleza y grandeza de este libro. Saber combinar un ambiente “barriobajero” con una historia de amor romántico. Interrelacionar un aspirante a escritor sobre el que recae el peso de la página en blanco con un proxeneta bisexual, una mujer desquiciada y una puta vapuleada por la vida. Una prostituta desequilibrada y sensual que no es otra que LA RUBIA DEL BAR.

UN CIELO DIFERENTE

El hombre se despertó temprano. Condujo hasta su trabajo después de abandonar sus hijos en el colegio. Su mujer, como cada mañana, lo llamó a la hora del almuerzo.

 Por la noche, antes de acostarse, contempló el firmamento poblado de estrellas lejanas. En sus pequeñas pupilas se reflejaba la inmensidad del océano estrellado. Asistía silencioso al milagro del Universo sin imaginar que otros hombres miraban las estrellas y llevaban sus hijos al colegio a millones de años luz  en otro mundo  idéntico llamado Tierra.

PEDRO PUJANTE

A LORCA

Cada cierto tiempo, La Vida

Nos recuerda que:

Somos frágiles

Seres que nada somos,

  Y que

El Universo se estremece

Y en su macabro danzar

De Muerte y Caos
Nadie  nos enseñó

El paso de baile de la supervivencia.

Ahora sabemos que:

El dolor y la muerte no

Se improvisan.

Y sólo resta:

ESPERANZA
y

FUERZA

Pedro Pujante ya es un insólito

                                                INSOLITOS. el lado salvaje de la literatura

DESPOJOS

La noche es un ataúd
abierto a la calavera de la luna
y

pocos son los que la cruzan:

los borrachos, los sueños

y el amanecer.

Es una brecha

en el insondable páramo

de las otras cosas

TRADUCCIÓN DEL TIEMPO

 Traducimos el tiempo
en instantes, momentos precisos
recuerdos coloridos,
escenas de amor en aquella alcoba.
¡Traducimos el tiempo!
ignorantes
de que el tiempo no es nada,
y traducir la Nada
es tarea de seres
anacrónicos  e imprecisos.


(-Algunos incluso cargamos con el peso
muerto de relojes cadavéricos)
Pedro Pujante.

PASEN Y LEAN

VISITA el link, vota el relato que más te gusta y gana premios por sólo leer.

http://vagamundosmoleskin.wordpress.com/2011/05/02/la-soledad-del-oceano-autor-pedro-pujante-hernande

CELULOIDE (un relato inspirado en poemas de Joaquín Piqueras)

 

Al oír el grito del director: “Coooorteeen,” Elena y Raúl se desplomaron exánimes. Había acabado el rodaje de sus vidas, y como buenos actores que eran, actores de método, actores de la experiencia, dejaron sus pieles y sus almas colgadas en el camerino y salieron a la otra vida.

A disgusto comprobaron que la rutina proseguía fiel al guión establecido. La monotonía de los rodajes, los escenarios y el “día a día” se extendían en sus nefastas y grises existencias.

Amigos de reparto y otros extras hacían que cada toma fuese más ambigua que la anterior.

 Improvisaban reuniones y grababan cenas piloto en el piso de Elena. A veces hacían el amor de forma mecánica y distante e intuían el ojo de la cámara acechando desde un posible segundo plano. Luego llegaba la noche y su inefable fundido en negro.

 Elena realizaba cameos en la verdulería, o en  la peluquería donde cada sábado se proyectaban cortometrajes  de tedio y  sardónicas confesiones entre los figurantes.

A la vuelta a casa un primer plano al salir de la peluquería, luego un discreto “travelling” hasta su portería y otra vez la rutina con sus inevitables  intermedios publicitarios.

Raúl la esperaba bajo los focos o frente a un contraluz que le confería un realismo patético. Se miraban a los ojos, decían sus frases y continuaban la farsa.

Elena, por supuesto no se llamaba Elena. Raúl igualmente era el nombre de su personaje. Pero justo cuando todo empezaba a aclararse. Justo cuando intuyeron que su vida era un plató y el público hastiado comenzaba a abandonar sus butacas, empezaron a deslizarse los créditos de forma vertical y la palabra FIN los emplazó a una incierta pero posible mal avenida secuela.

THE END

ESPEJOS Y OTRAS ORILLAS

Aquí os dejamos un brevísimo relato que forma parte de su primer libro
ESPEJOS Y OTRAS ORILLAS

LA CIUDAD INFUNDADA

Un día o quizás una noche me acosté temprano. Me dormí enseguida. Ella hizo probablemente lo mismo en su casa, en su ciudad. Soñé que me encontraba en una calle desierta. Una noche silenciosa poblaba la insólita ciudad. A pesar de ser desconocida para mí todo resultaba familiar. Los edificios, las aceras grises, el olor a humedad y hasta las gastadas marcas de un paso de cebra.

  A lo lejos se acercaba una sombra, caminando lentamente. Cuando estuvo lo suficientemente cerca la vi: era ella. Sin sobresaltos me preguntó: ¿qué estás haciendo en mi sueño? Me miraba a los ojos dulcemente.

  -¿En tu sueño? Yo  estaba algo más confuso que ella, creo recordar.- ¡Este sueño no es el tuyo!

-¡El tuyo tampoco! Respondió con serenidad sin apartar su mirada, irreal.- ¡Si no, no estarías tan despierto!

* * *

  Continuamos hablando durante un largo rato mientras paseábamos  sobre los adoquines de esta insólita ciudad.

  Ya no nos parece tan extraña, uno se acostumbra a todo. Esto ocurrió hace ya…veinte, treinta, mil años…y aún seguimos juntos, ella, la ciudad y sus calles y yo. De forma inocente surge en nuestras conversaciones habituales el recuerdo borroso de la noche en que nos conocimos; la no menos inocente pregunta de cómo empezó todo. Nos miramos a los ojos, con la acostumbrada ternura de siempre y nos consolamos el uno al otro con la idea de que todo lo verdaderamente importante en este mundo carece de respuesta.